Один мой приятель — писатель по жизни
Смотрел на творенья свои с укоризной.
И думал: «Завязывать с этим пора.
Пишу день и ночь, а выходит мура».
(Никак не идет к Магомету гора).
Попал в вытрезвитель он прошлой весной,
Без справки удрал потихоньку домой.
(Дежурный охранник был сильно бухой).
Зашел в деревенское наше сельпо...
Стоит продавщица, раздетая по...
Не выдержал — тоже разделся он по...
(Три дня не работало наше сельпо!)
Табличку на дверь пришпандорили сразу:
«Ушл
а за продуктами срочно на базу».
Но есть в этом деле свой жизненный срок.
Теперь подрастает в деревне сынок.
Не пишет поэмы мой старый приятель —
В хозяйстве своем он теперь председатель.
Ебёт продавщицу он ночью и днём,
Способностей много прорезалось в нём.
Познал куннилингус и даже минет...
И понял: таланта к писательству нет,
(А был он когда-то вообще импотент),
Но в нужное место и в нужный момент
Явился. Судьбы здесь прямая заслуга.
Ну, как не гордиться успехами друга?.
Пушок