- А если я хочу этого? - Чего? - я шлепаю комара на своей ноге. Замучили, проклятые. - Быть твоим мальчиком. - Не вгоняй меня в краску. - Так темно же, и я все равно ничего не вижу. Хотя хотел бы. - Что хотел бы? - Увидеть, как ты краснеешь. - У тебя еще все впереди. Ого, какой намек я ему делаю. Даже сама от себя не ожидала. Он реагирует на мои слова и снова целует меня, только теперь еще и его ладонь на моем колене, я отталкиваю ее, но так, слегка. Наша волнительная возня завершается тем, что я задаю совершенно прозаический вопрос: - А который час? Времени уже столько, что меня может спасти только одно. Что мои предки, всласть наругавшись, заснули. Остальные рассказы Олега Болтогаева Вы можете найти здесь.
Новое, это хорошо забытое старое.