её пунцовой расходится краска, как коленки её под столом начинают сдвигаться, а в горле её почему-то повисает сухой комок.
Оглянувшись молнией через плечо — не войдёт ли в комнату кто, не поймает ли её за этим? — она передвинула ползунок странички ещё ниже, маниакально блестящими глазами вперившись в текст.
Вот, значит, как они тут...
Дыхание читательницы потяжелело. Она неловко облизнула губы, ощущая недостаток слюны.
Кончики её пальцев под столиком как бы в смущении потеребили краешек юбки. Сдвинулись выше...
Звон Ручья