Ты лучшее, что случилось со мной». Растерянно брожу по коридору, уже теряю счет времени. Ночь или день? Почему никто не выходит с операционной? Жив он или мертв? Но в любом случае я с ним… * * * * * … Я схожу с подиума выставки весенних моделей в Милане. Шум аплодисментов. Показ окончен. Меня встречает фотограф, завершивший последние снимки. Модельный дом сотрудничает именно с ним. Потому что он — лучший фотограф на свете. А еще он — лучший муж. Потому что мой. — Ты была супер, — объявляет он и целует меня в щеку. Он гордится мной, а я. как всегда, млею от его оценок — муж разбирается в моделях. И попусту нахваливать, даже свою жену, не будет. Саша обнимает меня. Я, улыбаясь смотрю в его лицо. Мне часто говорят, какой у меня муж — красивый мужик. Природа и пластические хирурги постарались. — Моя карьера модели подходит к концу, — решаюсь объявить в свою очередь я. Саша непонимающе смотрит. Думает, это мой очередной каприз. Возмущенно спорит. — У нас будет ребенок, глупенький, — шепчу ему я, и выражение его лица меняется, наполняется блеском и радостью. Супружеский поцелуй сливает в единое целое половинки нашего лица…
На колени, сука!