вспоминала. Сцены вспыхивали, как удары молнии. Его пальцы. Голос. Приказ. Боль и наслаждение. Стыд и восторг.
Она коснулась себя — осторожно, как будто проверяя, осталась ли она прежней. И поняла: нет. Не осталась. Что-то в ней проснулось. И это нечто требовало снова. Снова быть униженной. Снова быть желанной. Снова быть ничьей.
Через три дня она написала ему.
«Ты не позвонил.»
Ответа не было.
Прошёл день. Второй. Тишина.
На третий — короткое сообщение:
«Ты еще не моя.»
Её вырвало от этого. Буквально. В туалете, держась за унитаз, она плакала, задыхаясь от собственного унижения.
Но вечером снова взяла телефон. Сняла с себя халат. Поставила камеру. И долго, очень медленно мастурбировала — для него. Молча. Без слов. Только в конце, когда её тело выгнулось от оргазма, она прошептала:
«Сделай меня своей...»
Отправила. Сердце колотилось. Она ждала. И он ответил:
«Завтра в три. Комната 504. Без белья. Без вопросов.»
Ария