Категории: Измена | Минет
Добавлен: 16.05.2025 в 16:11
лёжа начинает задыхаться, а его напарник, что должен страховать, смотрит прямо на мою грудь как загипнотизированный.
— Тимур! Ёб твою мать?! Костя уже фиолетовый, у него же гриф на горле! — кричит Арслан, подбегая и сам снимая вес.
Я прикусываю губу, сдерживая смех. Вижу себя в зеркале. Вижу, какой я становлюсь. Как мышцы очерчивают тело. Как топ почти ничего не скрывает. Какая попа у меня красивая и большая. И как мой собственный взгляд становится... другим. Уверенным. Смелым.
Арслан рядом. Тихо, но жёстко:
— Это только начало. Я выжму из тебя всё, Алина. Но ты будешь сильнее. И... красивее. Хотя, честно — куда уж красивее.
И его глаза на миг слишком долго задерживаются на моей груди. Он отворачивается. Сдерживает себя. Он — взрослый, уважаемый. Но я вижу: он не просто тренер. Он мужчина, и я — женщина. И между этим уже натянута жила.
Я делаю пятый подход. Бедра горят. Руки дрожат. Спина заливается потом. Но он даже не думает притормозить.
— Ещё два. Без разговоров. — Арслан стоит рядом, как часовой. Его голос не громкий, но в нём такая сила, что отказаться просто невозможно.
Я приседаю снова, ноги гудят, как провода под током. Я не привыкла к такому. В зале, где я раньше занималась, всё было... по-другому. Девчачьи гантельки, зеркала, заводная музыка, улыбки тренера. А тут — маты, железо и запах боли.
Но я не сдаюсь. Он этого ждёт. Я должна соответствовать.
Сзади кто-то проходит — и слишком близко. Я чувствую, как плечом почти задевают мои волосы. Оборачиваюсь — мальчишка, лет шестнадцати, тащит блин от одного тренажёра к другому. В четвёртый раз.
— Снова, ты? — рычит Арслан. — Ты сегодня чё, транспортник, что ли? Или у тебя любовь с этим блином, и вы на прогулку вышли?
— Да я... просто... — парень мямлит, глаза не отрывая от моих ягодиц, плотно обтянутых черным материалом легинсов.
— Ты ей задницу не накачаешь, если будешь пялиться. Давай вон туда, и чтоб от стены не отвернулся!
Тот почти бегом исчезает в угол, где никому не видно, как он краснеет до ушей.
— Не отвлекайся, Алина, — снова он. — Штанга. Тяга в наклоне. Три подхода по двинадцать. Вес я уже поставил.
Я подхожу. Гриф холодный. Я беру его и чувствую — руки слабеют. Это не мой уровень. В прошлом зале мне никогда не давали таких нагрузок. Но я — не та, что делает все как раньше.
— Глаза вверх. Прогнись. Тяни локти к тазу. Вот так. Держи. Отпускай!
Первый повтор — тяжело. Второй — почти с рыданием. К пятому я начинаю стонать. Не нарочно. Просто вырывается.
— Вот! — восклицает он как будто этих стонов он и ждал. —Молодец. Продолжай.
Вдруг слышу хриплый, мечтательный голос с соседнего тренажёра:
— Бляяя, какая жопа...
Один из мужиков делает жим ногами, но голова повернута не на вес, а на меня.
— Ты, мудак, ты чё делаешь?! — орёт Арслан, бросаясь к нему. — Он тебе сейчас сустав выбьет, а ты пялишься! Смотреть надо туда, где железо, а не туда, где мягкое!
Хохот. Я краснею. Но внутри — странное чувство. Как будто... мне это даже нравится. Что я могу привлекать.
Арслан возвращается ко мне. Смотрит внимательно.
— Тебе тяжело?
Я киваю. Честно.
— Хорошо. Значит, ты на верном пути. Слабость — это грязь, которую выталкивают силой. Ты — не принцесса, Алина. И не жертва. Ты железо. Ты боец!
Он бросает мне полотенце. Я вытираю пот с лица. Грудь вздымается, соски опять упруго выделяются под тонкой тканью топа. Арслан замечает — но не говорит ничего. Просто уходит к
Отдай жену дяде, а сам иди...