долго лежали на столе, среди осколков бокалов и размазанного торта. Он гладил её спину, целовал лопатки, шептал что-то нежное и бессвязное. Она дрожала, как в лихорадке, и всё ещё не могла поверить, что это произошло — с ним, с этим нелепым, смешным, невероятным человеком. А я, сидя перед монитором, сжимал кулаки до крови, чувствуя, как внутри всё рушится. Потому что понял: я проиграл. Окончательно и бесповоротно. Этот урод, этот «Дядя Сирожа», которого я презирал всей душой, только что забрал у меня жену. Не силой, не деньгами — просто тем, что оказался настоящим мужчиной там, где я был лишь тенью. И самое страшное — я знал: это только начало.
Этюд в чёрных чулках