Ткань платья лежала на спинке кресла. Я взяла его в руки - и вдруг почувствовала, как иначе оно касается кожи. Не как маска. Не как условие. А как продолжение меня.
Я оделась не спеша.
Туфли.
Волосы.
Лёгкий выдох.
Никто не удерживал. Никто не спрашивал.
Я шла к двери спокойно, почти невесомо.
<>
Дверь мягко закрылась за моей спиной.
Ночной воздух коснулся кожи - прохладный, почти отрезвляющий. Я вдохнула глубже. Тишина улицы после приглушённого гула комнаты показалась непривычной.
Он стоял у машины, опираясь плечом на дверцу. Руки скрещены. Поза спокойная. Но в глазах - настороженность.
Он смотрел на меня так, словно пытался прочитать.
Что он увидит?
Ту же женщину, которую отправил сюда?
Или другую?
Я не ускорила шаг. Не замедлила. Просто шла к нему.
Кожа ещё помнила тепло прикосновений, но внутри было тихо. Спокойно. Цельно.
Он выпрямился, когда я подошла ближе. Его взгляд задержался на моём лице, на губах, на глазах. И в этом взгляде мелькнуло что-то - сомнение? ревность? желание?
Я остановилась в шаге от него.
Ни оправданий.
Ни отчётов.
Только лёгкая улыбка.
Я знала, что сияю. Не вызывающе. А мягко. Изнутри.
Он смотрел ещё секунду. Две. ...
А потом сделал то, что умел лучше всего - сократил расстояние.
Рука легла на мою талию. Тепло. Уверенно. Чуть крепче, чем обычно, словно напоминая, что я - его.
Рождённый ползать