Рабочий день середины мая или пять лет после. Часть 1
Категории: Случай | Студенты
Добавлен: 02.03.2019 в 06:22
Ни чем не примечательный день середины мая. В обеденный перерыв я выскочил за проходную, и в дверях натолкнулся на Димку.
— Куда так разогнался?
— Пожрать — надо купить. Потом, всё потом.
— Андрюха, ты не забыл?
— Что? Нет. — Отмахнулся я и побежал дальше.
У киоска быстрого питания «Ложка-Антошка» толпились люди. Приметив крайнего в очереди, я пристроился за ним. И начал вспоминать, о чем мог забыть. Так и не вспомнил.
— Что Вам, заказывайте. — Голос продавщицы выдернул меня из мира подсознания.
— А? Да, простите. Плов, один «Славянский», салат «Оливье» и два пирожка с повидлом. Не греть.
— Приятного аппетита.
Я схватил пакет и побежал обратно.
За вертушкой меня ждал Дима.
Я прислонил бэджик к считывающему устройству. Оно довольно «курлыкнуло» и зажгло передо мной зеленую стрелку.
— Ну, вот теперь, привет. — Сказал я, протягивая руку старому другу.
— И тебе. — Он улыбнулся.
— Ты чего такой взмыленный, Дрюха?
— Замотался. Середина месяца, с этими праздниками — план летит, а мы не успеваем. Тут еще неплановый ремонт — половина линии встала. И так народ в три смены гоняю, сам под станками сплю. В общем полный... дец.
— А Потоцкий где?
— В отпуске Славик. Сегодня четырнадцатое? Должен выйти, но нет пока.
— Вот тебе и «мастак». Ладно, я к тебе после работы заскочу. Иди, ешь. Приятного аппетита.
— Спасибо. — С этими словами мы разошлись, он к лифту, а я через двери во внутренний двор к себе в цех.
Уже в дверях цеха я услышал громкий свист и оглянулся.
— Всем стоять, меня бояться.
Откуда-то из-за восьмого цеха, с двумя большими пакетами, ко мне приближался, загорелый и довольный жизнью, вчерашний отпускник, а теперь снова мастер смены Вячеслав Вадимович Потоцкий.
Я вскинул руку в приветственном жесте.
— Андрей Игоревич, привет.
— И Вам, «наше — с кисточкой», как говорят у них в Одессе.
— Откуда сам?
— Да вот расслабляюсь, ресторанной пищи решил отведать, — улыбнулся я.
— А «Дьютифришного» коньячку не хотите?
— От чего же? Продегустирую, пойдем. Заодно о делах наших поговорим.
В комнате мастеров было пусто, из соседней раздевалки доносились голоса.
— Как дела?
— У меня отлично. Твои работать не хотят. Тут список с косяками, и фамилиями, хочешь — премии лишай, хочешь — увольняй. — Протянул напарнику бумагу — Я сор из избы не выносил сильно, но про тех, кто с «галочкой» — Константиныч в курсе, и ждет тебя.
Слава взял в руки лист и начал его внимательно просматривать, затем сделал несколько пометок ручкой.
— Это ясно. А в тех. процессе что?
— Уже намекнули? — Ухмыльнулся я.
Он кивнул.
— На второй линии полетел шлифовальный, и потянул за собой выходной конвейер. Вот акт от механиков. Еще неделю всё простоит.
— А план?
— Какой там план? «Залётчиков» в третью смену заставляю работать? Как у Летова сначала «Всё идет по плану», а потом «Всё летит в ПИЗДУ»
— В общем премии не будет. — Констатировал он.
Я только покивал, засовывая еду в микроволновку.
— Ну? — Я взглянул на Славу, — обещал коньяк? Выкатывай!
— На. — Он достал из пакета бутылку «Hеnnеsy».
Я извлёк два граненых стакана и поставил рядом на стол.
Он налил по четверти, в каждый стакан, толкнул один мне. Я встал, и залпом выпил. Подцепил пальцами кусок мяса из плова, закусил.
— А тебе ещё смену принимать, так что — будь здоров. — И опрокинул второй.
— Ну, нахал.
— Не махал, а дирижировал, пока ты на солнечных пляжах Крыма грелся. — Рассмеялся я. — Теперь твоя очередь.
— Пошел ты.
— Да, я пошел, и тебе советую. Обед закончился.
Дожевывая бутерброд, я закрыл дверь в комнату мастеров, и крикнул:
Десять писем. Часть I. Письмо третье