— Ну, вот это... Пару часов назад... Это знаешь, что? Это импликативный образ...
Варя удивлённо повернулась к племяннику:
— Что-о-о?
Тот пояснял:
— Импликативный образ... Импликативный, это значит - отпечатанный.
— Ничего не поняла. Куда отпечатанный? Ты о чём?
Тарасова всерьёз не могла понять - о чём это он.
— Варя, вот смотри. Ты и моя мама. Вы ужасно похожи. А любой мальчик любит свою мать. И она для него образец красоты и женственности. Понимаешь?
— Ну?..
— И ты обратила внимание, как мама Лиза похожа на бабушку Юлю? Отец выбрал женщину, сильно похожую на его мать.
Варя хмыкнула:
— Ну, это-то понятно. Я сразу это заметила. И что?
— А ты сильно похожа на маму. Понимаешь?
Варя замерла в раздумье:
— То есть ты... Видишь во мне свою мать?
— Ну, да! Но мне кажется, ты не уловила принцип. Природа подбирает партнёров для создания семьи по импликативному образу. Для меня ты - идеал. Теперь поняла?
Варя опять задумалась. А Олег продолжил:
— Мне показалось, что и ты ко мне... Потянулась как-то. Как будто между нами есть связь... И вот смотри.
Он выложил на стол извлечённую из альбома фотографию деда.
— Видишь? Сравни... Сравни со мной.
Тарасова взяла фотографию отца, выставила её перед собой так, чтобы и портрет, и физиономия племянника были рядом. Усмехнулась:
— Ты смотри! Вылитый дед Степан. Это надо же... Я как-то не вникала. Но ты же копия моего папки.
— Вот скажи мне - ты любила своего отца?
— Ну, конечно! Он знаешь, какой был хороший.
Олег торжествующе ткнул в тётку пальцем:
— Импликативный образ!!
— Так. Ладно... И что это означает?
— То, что мы... Как бы... Вроде... Идеально подходим друг другу. Понимаешь? Мы, как бы, предназначены друг для друга... Вот такая вот генетика...
Варя постояла, приподняв брови, пощурилась в размышлениях:
— А что теперь делать?
— Не знаю, - вздохнул Олег.
В отличие тот Варвары, он как-то серьёзно и трагически воспринял найденную информацию.
— Если это будет тебе в тягость, я поинтересуюсь в вузе насчёт общежития... И парней поспрашиваю, где-то квартиру снять недалеко от Артюхиной. Так, чтобы недорого...
— Сто-о-оп, - тормознула его Варвара. - Ты не с ума ли сошёл, друг мой? А что я Пашке скажу? Он ведь подумает, что я тебя выставила... А Лиза? Я ей обещала... Я же буду выглядеть как свинья.
— Так я же им скажу, что сам ушёл. И...
— Сто-о-оп, - снова скомандовала Тарасова. - Ты что - не понимаешь? Все подумают, что я тебя специально выжила... Нет. Нет-нет-нет. Это - не вариант... Да и то, что мы, - Варя иронично покрутила ладошкой, поёрничала - "предназначены друг для друга", не так уж и страшно. Прожили же мы пять месяцев, и ничего. Не убили друг дружку.
— Тебе будет тяжело. Да и мне тоже, - вздыхал Олег. Я же всё последнее время, хочу тебя обнять. Обнять и прижать к себе.
— Господи! Ну, обними! Ну, прижми!.. Что мы с тобой, не обнимались что ли?.. Я тоже вон...
Олег удивлённо-вопросительно посмотрел на тётку.
— Мне тоже иногда... - призналась та. - Тоже хочется тебя пожулькать, потискать. Понимаю, что нехорошо это. Но вот - хочется. И что теперь? Шарахаться друг от друга...
Она подошла поближе.
— Олежа, никуда не надо уходить. Мы два умных, цивилизованных человека. Мы спокойно можем держать себя в руках. Не суетись. Понял? Всё будет в порядке. Инпликативочный ты мой... Иди, я тебя обниму...
И они обнялись. Без разного там... Чисто по-родственному.
Отступили, поглядели улыбаясь.
— Видишь, племянник. Всё нормально. Давай, складывай крупы на верхнюю полку. Я не достаю.
Гора Великого Бога. Рождение Глотума