Пальцы уже не просто касаются — они яростно терзают себя.
Она стыдится, но в этом унижении — её сила.
Её путь обратно к нему.
— Стой.
Она останавливается на пике.
Он подходит.
Смотрит сверху.
— Ты заслужила, чтобы кончить?
Она кивает.
— Нет, не заслужила, — спокойно говорит он. — Но я позволю. Потому что ты теперь — моя.
И с этими словами он ставит её на четвереньки.
Сильные, грубые движения.
Она кричит — от боли, от желания, от стыда.
Но не просит остановиться.
Только глубже. Сильнее. Ещё.
Он тянет её за волосы, шепчет на ухо:
— Такая послушная сучка. Где же была ты раньше?
И она не может ответить.
Потому что сейчас — она есть.
Та, которая не могла родиться в её прошлой жизни.
Она кончает.
Снова.
И снова.
Громко, хрипло, истерично.
Он наполняет её до конца.
Оставляет лежать на ковре, обессиленной, опустошённой.
А сам идёт в душ.
Словно она — просто эпизод. Эмоция. Инструмент.
Но она знает: она вернётся.
Попросит ещё.
Сделает всё, что угодно, лишь бы он захотел её снова.
Когда он вышел из душа, она уже стояла у окна, накинутая на себя рубашка только подчёркивала её наготу. Он подошёл сзади, обнял, положил подбородок ей на плечо. Они стояли молча. Было что-то тревожно-настоящим в этой тишине.
— Ты поедешь домой сегодня? — наконец спросил он.
— Да. Надо.
— К мужу?
Она кивнула. Хотела бы солгать, но не смогла. Слишком много уже было правды между ними.
Он не стал говорить ничего. Только слегка сжал её талию и отстранился. Она обернулась — он уже одевался, не глядя на неё. Сердце болезненно сжалось. Стало холодно, как будто всё волшебство этих суток испарилось.
Она уехала в тот же день. Муж встретил её у порога, обнял, вдыхая запах её волос. А она... Она прижалась к нему и вдруг поняла, что может. Может снова быть женой. Верной. Заботливой. Настоящей.
Но внутри неё уже поселилось нечто другое.
Ночью она лежала без сна. Он дышал рядом — ровно, спокойно. А она
Сказочный секс