Пальцы зависли над клавиатурой — сухие подушечки вдруг стали липкими от пота. Комментарии продолжали всплывать, как гной из незажившей раны:
TransQueen: Малыш, не бойся своего тела. Оно умнее тебя.
GSpot69: Ты же нажал "отправить" не просто так? Ждём подробностей, грязная девочка 😉
Я должен был выключить это. Удалить аккаунт. Сжечь ноутбук.
Но.
За последние четыре дня это были первые живые голоса, обращённые ко мне. Даже мать орала только "Доешь суп!" и "Вынеси мусор".
Я медленно начал печатать:
"Я не девочка..."
Стер.
"Мне просто было интересно..."
Стер.
Мышка дрожала в руке, курсор прыгал по экрану. В животе скрутило — будто я стоял на краю крыши, готовый шагнуть в пустоту.
Stranger_13: Ну что, трусишка? Или покажешь, на что способен?
Я глубоко вдохнул и набрал:
"А что надо сделать?"
Первые три дня переписка с Stranger_13 казалась почти медицинской:
"Опиши точнее, где именно чувствовал тепло"
"Это нормальная физиологическая реакция"
"Многие мужчины боятся этой зоны из-за стереотипов"
Его сообщения приходили ровно в 22:00 — будто сеансы терапии. Я отвечал односложно, стирая каждое второе слово.
На четвертый день тон изменился:
"Представь, что это не врач, а чья-то рука в чёрной перчатке"
"Ты ведь пробовал сам — до визита?"
"Сколько пальцев ты можешь принять?"
Я должен был остановиться. Но к пятому дню уже ждал этих уведомлений, лёжа в постели с ноутбуком на животе.
День шестой:
"Купи в аптеке вазелин и маленькую грушу"
"Не для клизмы"
"Хотя..."
Я трижды обошёл аптеку, прежде чем зайти. Фармацевт (девушка лет двацати с синими волосами) бросила взгляд на мои покупки и протянула сдачу без комментариев.
Седьмая ночь:
Мой ноутбук дрожал от вибрации уведомлений:
"Груша входит?"
"Ты должен почувствовать ту самую точку"
"Сфоткай, как капает с неё"
Я щёлкнул выключением экрана. Через минуту включил снова.
С Stranger_13 было легко.
Не как с Катей, где каждое слово нужно было взвешивать, боясь сказать что-то не то. Не как с матерью, чьи фразы всегда пахли усталостью и разочарованием Его сообщения приходили ровно в 21:00 — как сеанс терапии для тех, кому некуда больше пойти.
"Как прошел день?" — спрашивал он, и я в красках описывал, как меня обрызгал автобус утром, как кассирша в столовой перепутала сдачу. Обычные вещи.
А потом:
"А теперь представь, что ты в юбочке, когда это случилось"
"Они бы все обернулись"
"Особенно та кассирша"
Сначала я возмущался. Потом просто фантазировал, не отвечая. А через неделю уже писал:
"Юбка выше колен. И чулки"
Это стало игрой. Выходом. Способом забыть, что: Катя выложила фото с тем типом из Kia
Stranger_13 не судил. Не требовал. Просто предлагал альтернативную реальность, где я мог быть кем угодно — стервой в чулках, скромницей в платье, да хоть чертовой феей.
А потом игра стала сложнее.
"Купи бритву"
"Сначала ноги"
"Потом остальное"
Я стоял в ванной с женским станком в руках (дешевый, розовый, с запахом клубники) и думал, как же далеко я зашел. Но мысль о возвращении в реальность — ту, где я был брошенным, нищим, неудачливым Данькой — пугала куда больше.
Я знал, что Stranger_13 что от меня хочет но пока не понимал
Его сообщения пахли опасностью, как дешёвый одеколон — слишком сладкий, слишком навязчивый. Он выуживал из меня подробности, которые я сам не решался признать:
"Тебе нравится, когда называют 'девочкой', да?"
"Признайся, ты примерял мамины колготки"
"Хочешь, научу, как скрыть эти плечи?"
После каждого такого диалога я закрывал ноутбук с чувством, будто меня раздели догола в переполненном метро. А через час снова открывал — ладони липкие, в груди пульсация.
Попытка №1:
"А ты кто вообще? Почему помогаешь?"
"Тсс, малыш. Это не про меня. Это про тебя"
Попытка №2:
"Ты реальный человек или бот?"
"Разве тебе не всё равно, когда ты трогаешь себя?"
Попытка №3:
"Я могу хотя бы голосовое услышать?"
"Ты услышишь мой голос, когда будешь готов его принять"
она этого сама хотела