Артем не заметил, как ритуал перерос в зависимость. Салон "Шелковый шаг" стал его алтарём, где каждый день приносил новые жертвы — не в смысле боли, а в смысле капитуляции перед этим странным, пульсирующим голодом. Он начал замечать детали: как утренний свет из окна падает на полки с лаками, окрашивая их в оттенки запретных плодов, как аромат эфирных масел смешивался с потом усталых ног, создавая опьяняющий коктейль. Ночи в квартире теперь были полны теней — он лежал без сна, перебирая в памяти вкусы: солоноватый персик Ирины, мятный озноб Лизы, пряный мускус Анны. Рука его скользила по себе ритмично, но облегчение приходило только на миг, оставляя послевкусие пустоты. "Это не я, — шептал он зеркалу по утрам, глядя на круги под глазами. — Это... работа. Искусство". Но в глубине души знал: ложь.
Всё изменилось в тот дождливый октябрьский вечер, когда в салон вошла она — Виктория. Высокая, с волосами цвета осенних листьев, собранными в небрежный пучок, и взглядом, который сразу приковал Артема, как магнит. Ей было около сорока, но тело её дышало зрелой грацией: длинные ноги в чёрных колготках, облегающих, как вторая кожа, и туфли на низком каблуке, испачканные уличной грязью. Она работала в театре — костюмершей, судя по рассказу, — и пришла после репетиции, где весь день бегала по сцене, поправляя платья актрис. "Ноги гудят, как после марафона", — сказала она с лёгкой улыбкой, садясь в кресло и скидывая туфли. Запах — земля после дождя, смешанный с кожей и лёгким потом — ударил Артема в ноздри, и он почувствовал, как внутри что-то сжалось.
Он начал стандартно: ванна с горячей водой, где пена шипела, обволакивая её ступни. Виктория не закрывала глаза, как другие; она смотрела на него сверху вниз, с интересом, будто изучая. "Вы новенький? — спросила она, когда он обтёр её ноги полотенцем. — Руки у вас... уверенные. Не как у тех, кто боится прикоснуться". Артем кивнул, бормоча что-то о стаже, но сердце колотилось. Её ноги были не идеальными: пальцы чуть неровные, от частой ходьбы, пятки с лёгкими трещинками, но в этом была правда — живая, притягательная. Он взял правую ступню, начал пилкой, скребя мозоли, и она вздохнула: "М-м, больно-сладко. Продолжайте, не жалейте". В её голосе скользнула нотка вызова, и Артем поднял взгляд — глаза её горели, губы изогнулись в полуулыбке.
Массаж пальцев вышел дольше обычного: он втирал масло — сандаловое, густое, — круговыми движениями, чувствуя, как кожа теплеет под пальцами. Большой палец Виктории был крепким, с коротким ноготком, без лака, и когда он сжал его, она поёрзала. "Знаете, — прошептала она вдруг, — я слышала о вас. От Лизы. Она... расхваливала ваши 'дополнительные услуги'". Артем замер, кровь отхлынула от лица. Стыд обжёг, как кипяток: "Что? Как...?" Но Виктория не дала договорить — её ступня скользнула вперёд, прижавшись к его щеке, ткань колготок — тонкая, шелковистая — коснулась кожи. "Не бойся, мальчик. Я не сдам. Хочу то же самое. Только... глубже".
Мир сузился до этой ноги в его руках. Артем, дрожа, поднёс её к губам — сначала через колготку, чувствуя текстуру: нити, пропитанные влагой, вкус соли и нейлона. Поцелуй вышел робким, но она нажала сильнее, и он сдался: зубами прихватил край колготки, стянул её медленно, сантиметр за сантиметром, обнажая бледную кожу. Пальцы Виктории — розовые, с венами, проступающими под кожей — предстали перед ним, и он вдохнул: запах усилен, интимный, с ноткой мускуса от долгого дня. Язык коснулся большого пальца — влажный, горячий — и
Это было со мной