— промурлыкала я, слова вырвались раньше, чем мозг успел их остановить — спасибо новому, опасно игривому ПО, встроенному прямо в мою личность. — Тебе бы это понравилось, да?
Выражение его лица стало комичной смесью растерянности, возбуждения и лёгкого ужаса. Я тут же дала задний ход, щёки вспыхнули, старый Олли снова взял верх над новой, улучшенной Элли.
— Э-э… в смысле, нет, спасибо. Не моё. Я пас, — пробормотала я, быстро сменив тему.
Он пожал плечами, но этот момент остался в моей голове — яркое напоминание о том, какой непредсказуемой личностью я становлюсь.
Сейчас я вспоминала этот разговор, ловко переворачивая кусок бекона вилкой. Мои тонкие, изящные пальцы двигались с бессознательной уверенностью. Карл говорил, что вернётся поздно — где-то к одиннадцати. Значит, весь день и почти вся ночь в моём полном распоряжении. Мысль одновременно освобождала и немного пугала. Я не хотела быть дома, когда вернётся Сандра. Это было бы… неловко. Отвечать на её добрые вопросы этим новым лицом, новым голосом, притворяясь человеком, которого на самом деле не существует… от одной мысли об этом уже уставала. Мне нужен был план.
Я поймала своё отражение в тёмном стекле дверцы микроволновки. На меня смотрела незнакомка. Симпатичная незнакомка. Улучшения вчерашнего дня окончательно закрепились, став моей новой базой. Волосы, в которые я проснулась, не были спутанным комком — это был каскад мягких, блестящих, идеально уложенных волн. Лицо — даже без капли макияжа — выглядело свежим, чистым, глаза яркие, губы полные. Как будто на мне постоянно стоял встроенный инстаграм-фильтр. Это было глубоко, невероятно странно.
Но времени размышлять о своей новой, абсолютно нежеланной красоте не было. Сначала — главное. Ежедневный ритуал. Проклятое причастие. Пора узнать, какой новый ад припасло для меня приложение.
Я выложила бекон и яичницу на тарелку, села за кухонный стол Карла и достала телефон. Знакомый строгий интерфейс Reality Weaver светился с самодовольным цифровым равнодушием. Десять самоцветов. Это число сияло маяком надежды посреди хаоса.
— Давно пора, девочка моя, — раздался в голове шёлковый мурлыкающий голос Надии, уже такой же привычный, как собственные мысли. — Я уж думала, ты весь день собираешься играть в домохозяйку. Бекона мне хватит?
Я демонстративно откусила кусок бекона, медленно, с театральным удовольствием прожевала и только потом ответила:
— Не называй меня девочкой.
— Ох, но ты же девочка, милая, — хихикнула она. — Во всех смыслах, кроме одного. Лицо, волосы, голос, великолепные молочные железы… Ты больше девочка, чем большинство девочек. Просто… немного по-другому укомплектована.
— Просто заткнись, Надия, — сказала я, но без особого жара. Перебрасываться колкостями уже становилось привычной частью утреннего ритуала — как кофе и яичница.
Я перешла на экран заданий, в голове уже шли расчёты и стратегии. Карл сегодня вечером занят. Значит, я одна. Самое умное, самое безопасное — выбрать среднюю сложность. Успех — плюс пять самоцветов (три плюс два за бонус уровня). Неудача — всё равно два. Надёжный, низкорисковый план.
Палец завис над кнопкой «[СРЕДНЯЯ]». Но потом я замерла. Зачем я всё ещё играю в безопасность? К чему мне это привело? Неделю назад я был королём безопасной игры — и моя жизнь была бежевой пустыней посредственности. А теперь, после недели чистого, неразбавленного хаоса, я… ну да, я гендер-бендовый фрик-шоу с проклятым магическим приложением, зато я жива. Я вовлечена. У меня есть цель — пусть даже цель сводится к тому, чтобы дожить до завтра. Я не могу вечно жить у Карла. Мама начнёт подозревать. Мне нужны самоцветы. И нужны быстро.
Летний лагерь(Правдо)