была пошлость высшей пробы. Грязная, животная случка. За панорамным окном студии горели огни города, и Алексей с ледяной ясностью осознал: любой прохожий на улице мог видеть её в этот момент, но по выражению её лица было ясно, что эта позорная публичность лишь усиливала её порочный восторг. Поза, выражение лица, то, как её рука сжимала его бедро — всё говорило о том, что это не случайность. Они делали это давно. Привычно.
.Алексей смотрел на застывший кадр пятилетней давности. Елена на коленях перед соседом. Елена, которая «потеряла интерес к сексу». [СОХРАНИТЬ ФАЙЛ]
Он закрыл ноутбук. Щелчок крышки прозвучал как выстрел в полной тишине офиса. В кабинете было темно, но он не включал свет. Он подошел к окну, глядя на огни города, и налил себе виски. Внутри него заработал какой-то ядовитый калькулятор.
«Пять лет», — подумал он, делая глоток. Жидкость обожгла горло, но это было ничто по сравнению с пожаром в мозгу. Пять лет назад был Виктор. Сейчас — Игорь. А между ними? Между 2019-м и 2024-м? Сколько их было?
Он начал ходить по кабинету, сжимая стакан. Двое? Трое? Десять? Мозг услужливо подбрасывал варианты, один гаже другого. Может, это была цепочка? Она трахалась с Виктором, потом они поссорились (или он ей надоел), и она, страдая от "одиночества", пошла искать утешение? Нашла следующего? Или всё было проще и грязнее? Может, она вела их параллельно? Понедельник — творческий вечер с Виктором. Среда — “деловая” встреча с Игорем. Пятница — еще какой-нибудь "дизайнер"?
Он вспомнил её "командировки". Её "задержки в мастерской". Каждый раз, когда она возвращалась домой, целовала его и говорила «я устала» — она была после кого-то? Он пытался вспомнить её запах в те дни. Пытался вспомнить, не было ли на ней чужих прикосновений. Он накручивал себя, прокручивая в голове сценарии её логистики. Как она, наверное, смеялась с ними, обсуждая своего «плюшевого» мужа. Как составляла график встреч, чтобы не спалиться.
«Сначала один... потом другой... или сразу двое?» — мысль мелькнула и исчезла, оставив тошнотворный осадок. Алексей остановился посреди комнаты. Он посмотрел на свое отражение в темном стекле шкафа. Там стоял взрослый, успешный мужчина, которого годами водили за нос, как слепого щенка.
— Да какая разница, — сказал он вслух. Голос был хриплым, чужим.
Какая разница, сколько их было — три или тридцать три? Какая разница, был ли это последовательный поиск «идеала» или банальный чёс? Математика здесь не работала. Здесь работала только суть.
Он подошел к столу и поставил пустой стакан. Пазл сложился. Все эти годы он жил не со «Святой Еленой», у которой тонкая душевная организация. Он жил с женщиной, которая любила разнообразие. Которая хотела грубости. Которая врала ему в лицо, не моргнув глазом, и получала от этого удовольствие.
Он поднял глаза в темноту и произнес приговор. Спокойно. Без знака вопроса. — Она шлюха.
Это слово не оскорбило его слух. Наоборот. Оно всё объяснило. Оно сняло с него груз вины за «недостаточно хороший секс». Оно оправдало его собственные темные желания. Если она шлюха — значит, с ней можно обращаться как со шлюхой. Больше не нужно беречь её чувства. Не нужно бояться её обидеть. Шлюх не любят. Их используют.
В этот момент, словно в ответ на его мысли, в темноте кабинета моргнул зеленый глазок веб-камеры на закрытом ноутбуке. Один раз. Как подмигивание.
Внутри системы, на удаленном сервере, беззвучно сработал скрипт. > USER_STATUS: ACCEPTED (Принятие) > DIAGNOSIS: CONFIRMED
Конец первой главы.
Вам мало просто видеть? Вы хотите это почувствовать?
Это лишь начало. Впереди — 35 глав глубокого погружения в бездну. Вы увидели, как
Старого Ивана Петровича надо трахнуть (ночное бдение обнаженной геронтофилки)