— Это не про «против». Это... про то, что происходит с тобой. И с нами.
Тишина.
Он взял мою руку.
— Если ты захочешь остановиться — я буду рядом. Если захочешь продолжить — я тоже рядом. Но ты должна решить сама.
Внутри всё сжалось.
Я не могла ему сказать, как это было... как я кончила во время минета, хотя никто даже не прикасался ко мне. Как я кончала весь вечер, пока меня трахал другой мужчина.
Как мне хотелось большего.
— Я не знаю, чего я хочу... — сказала я.
Но это была ложь.
Аня написала уже на следующий день.
Аня: Ну как ты?
Лена: Сложно.
Аня: Это нормально. Первая грань всегда самая жёсткая.
Лена: Он знает.
Аня: И что?
Лена: Он спокоен... даже слишком.
Аня: Может, он один из тех... кто возбуждается от этого.
Я не ответила.
Потом она прислала новое сообщение.
И фотографию.
Парень. Лет 30. Тренер.
Спортивный. Чёткие черты лица. Немного грубый. Очень уверенный в себе.
Аня: Он хочет провести с тобой полчаса. Без спешки. За хорошую цену. Только ты.
Аня: Но — при одном условии. Муж должен знать.
Я задержала дыхание.
Аня: Он хочет, чтобы он был дома. Чтобы ты потом пришла к нему... после. И рассказала всё.
Сердце застучало.
Это уже не просто секс.
Это превращение мужа в куколда — осознанное, открытое.
Лена: Я подумаю.
Аня: Ты уже решила, Лена. Просто пока боишься этого слова.
Я перечитывала сообщение раз за разом.
И внутри меня снова разгоралась та жадная, запретная искра.
Я долго смотрела на сообщение от Ани.
Мужчина на фото был внушительный. В его лице не было ни грамма нежности — только уверенность. Прямолинейная, без маски.
Он не улыбался. Он не «предлагал» — он ждал согласия, словно оно уже было у меня в голове.
И оно, пожалуй, действительно было.
Я чувствовала, как внутри всё сжимается — то ли от страха, то ли от предвкушения.
«Он хочет, чтобы мой муж знал».
«Он хочет, чтобы ты потом рассказала ему все детали».
Я представила: я возвращаюсь домой, волосы растрёпаны, бедра ноют от жёсткого секса, а в душе — коктейль стыда и возбуждения.
Муж встречает меня в коридоре. Его глаза сразу читают всё, что со мной случилось.
И я... начинаю рассказывать.
От одной этой мысли я почувствовала, как замирает дыхание.
Внутри будто открылись новые двери.
Я не знала, куда они ведут. Но шагнуть вперёд уже хотелось сильнее, чем остаться.
Вечером я осторожно подошла к своему мужу.
— Ты говорил... что если я захочу продолжить — ты будешь рядом.
Он кивнул, не отрываясь от ноутбука.
— Я хочу. Но это будет не просто.
Он повернулся ко мне, уже внимательнее.
— Расскажи.
— Есть мужчина. Один. От Ани. Он хочет встретиться. И...
Я замялась.
— Он хочет, чтобы ты знал.
Молчание.
Я ждала взрыва. Или хотя бы осуждения.
Но вместо этого он спросил:
— Что именно он хочет, чтобы я знал?
Я опустила глаза.
— Всё.
— А ты готова рассказать?
— Я... не уверена. Но хочу попробовать.
Он закрыл ноутбук.
— Тогда я хочу одного: честности.
— Даже если тебе будет больно?
— Особенно тогда.
Его голос был ровным. Без укора. Но и без маски.
Я вдруг поняла — он не просто «разрешает». Он участвует. Пусть молча. Пусть без слов. Но участвует. Ему тоже хочется, чтобы это случилось. Мы оба этого хотим.
Я пришла к нему в обычной одежде.
Никаких чулок, никакого макияжа. Я не была готова «быть проституткой».
Я просто пришла как женщина, решившая попробовать невозможное.
Он встретил меня на парковке, прямо у гостиницы.
Короткое «Привет». Ни поцелуя, ни объятий.
Когда мы вошли в номер, он молча закрыл дверь.
Я повернулась — и увидела, как он смотрит.
Оценивающе. Холодно. Словно тело — это товар, а он покупатель.
Кто в кого вошёл? Часть 8-ая: Свершилась мечта идиота.