Не красивое описание страсти, а само состояние страсти...
1.
Автобус уже стоял на платформе. Двигатель шумел глухо и уверенно, будто торопил: давай, заходи, уже пора.
Люди давно заняли места. Осталась только я — и они двое, провожающие. Таня обняла меня крепко, по-родственному, быстро чмокнула в щёку.
— Доедешь — напиши.
Я кивнула и повернулась к Андрею — просто чтобы попрощаться так же. Лёгкое движение вперёд. Короткий жест.
Ничего не значащий полупоцелуй — обычная вежливость, которую делаешь автоматически, не включая мыслей.
Мы наклонились одновременно.
Касание длилось меньше секунды.
Но именно в эту долю секунды моя кожа вспомнила, что умеет гореть.
Его губы едва тронули мои — и что-то внутри меня сорвалось, распахнулось, хлынуло жаром в живот.
Резко.
Неправильно.
Непозволительно.
Не то место.
Не то время.
Не тот человек.
Тот, о котором я не имела права даже думать так. Я подняла голову — почти рефлекторно, просто чтобы отстраниться и шагнуть к автобусу. Но он тоже поднял. И мы встретились взглядом.
Слишком близко.
Слишком прямо.
Слишком… взрослым.
Не мальчик.
Мужчина.
Который понял ровно то же самое, что и я: что-то только что произошло.
Это заняло не больше двух сердцебиений. А потом — я резко выдохнула, отступила, почти споткнувшись, повернулась и поднялась по ступенькам в автобус. Села на первое свободное место. Двери закрылись.
И только тогда, когда автобус тронулся, я услышала собственное сердце.
Громкое. Сбитое. Слишком быстрое.
Я прижала ладони к коленям, будто пытаясь удержать себя в одном месте.
Что… это… было?
2.
Прошло два месяца. Я жила своей жизнью. Своими делами. Любимыми делами. Я не думала о нём.
Нет.
Вру.
Думала.
«Конечно не думала. Раз сто в день.»
Гнала эти мысли прочь — а они возвращались. Снова и снова. Боже… ведь ничего не было. Даже не поцелуй. Просто касание. Мгновение.
Тогда почему? Почему мысли раз за разом возвращают меня к этому? К этому взгляду.
Нет. Это неправильно.
У меня всё хорошо.
У меня всё хорошо.
Чёрт… почему так хочется ещё раз увидеть его глаза? Именно тот взгляд.
У автобуса. В нём было что-то… Что-то особенное.
Узнавание.
Понимание.
Осознание.
Это ты.
Для меня.
Господи… о чём я вообще думаю? Сын моей подруги. Мальчишка, которому я мазала зелёнкой разбитые коленки и вычёсывала репей из непослушных кудрей.
Это вообще не про меня. Это не моя история.
…Тогда почему?
Порой, сидя за семейным столом, мне так хотелось резко встать… уйти… спрятаться где-нибудь, где меня никто не видит… закрыть глаза… и просто касаться себя руками, представляя, что это он. И этот взгляд. И внизу живота тянет… Будто посасывает… сладко… невозможно томительно… до слабости. До дрожи.
Хочу.
Блять… хочу.
Чего?
Просто — хочу.
Два месяца. Иногда мне казалось, будто прошла вечность. Будто один день растянулся на годы. Изредка отпускало. Почти. Но стоило в городе уловить знакомый запах… тот самый парфюм, который был на нём в тот день — щёки сами начинают гореть. А взгляд — искать. Непроизвольно. И в то же время — слишком осознанно. Это он?
Пусть это будет он.
Пусть это будет он…
Нет.
Нет-нет-нет.
Не он.
Показалось.
Чёрт возьми… что со мной происходит?
Господи… я же взрослая, рассудительная женщина. Что со мной происходит?
3.
По делам мне нужно было снова приехать в Ригу. Останавливалась я, как обычно, у Тани. Я предупредила её заранее. Не собиралась задерживаться надолго. И вроде бы всё было как всегда… Но внутри — нет.
Что-то не давало покоя. Тонкое, липкое ощущение, будто всё уже идёт не так, как раньше.
Предчувствие…
Ожидание…
Страх…
Я не могла объяснить себе, что именно изменилось — и это сводило с ума.
Даже мелькнула мысль отказаться от поездки.
Но… Блин. Ну какого чёрта? Я же не собираюсь с ним встречаться.
«Вот. Это, пожалуй, было ключевым. ОН.»
Я еду по делам. Переночую у подруги — и уеду. Просто.
…Да, конечно.
Не зря говорят: если хочешь рассмешить Бога — расскажи ему о своих планах. У вселенной
Хорошая подруга)