Я ждала. Странное чувство — просто ждать. После того как я сказала «зови», время растянулось. Дима вроде договорился, но ничего не происходило. Жизнь шла как обычно: работа, магазин, уборка.
Но внутри всё горело. Тихо. Ровно. Как перед чем-то неизбежным. Голод стал острее. Теперь у него была цель. Образ. Эти волосатые руки на экране телефона. Это спокойное, хищное лицо. В метро, в магазине — взгляд сам выхватывал мужчин, похожих на него. Такой же грубой, животной силы. Находила — и внутри ёкало.
Дима тоже изменился. Он не приставал ко мне по ночам. Лежал рядом, и я чувствовала — он не спит. Дышал напряжённо. Словно что-то обдумывал. Иногда я ловила его взгляд на себе: изучающий, холодный. Его отстранённость была острее, чем прежняя нежность.
---
Наступила пятница. Тот самый день.
Утром Дима ушёл, сказал, что заедет в студию за оборудованием. А я взяла отгул. Сказала на работе, что к врачу. А сама осталась дома.
И началось.
Сначала я просто убиралась. Пылесосила, протирала пыль. Потом поняла, что делаю это с особым усердием. Чищу квартиру не для себя и Димы. Для гостя. От этой мысли стало стыдно, но я не остановилась. Наоборот, стала тереть пол ещё яростнее. Как будто смывала с себя следы прошлой, неправильной жизни. Готовила место для новой.
Я зашла в ванную. А почему бы и не помыть голову? Волосы чистые, но... пусть будут идеальными. Пусть пахнут. Для него.
Включила воду, намочила голову, нанесла шампунь. И тут, стоя под душем, я представила. Не специально. Картинка пришла сама.
Его руки. Не Димы. Его. Большие, грубые, тёмные на моей белой коже. Как они касаются не талии, как на тех пробных фото, а... плеча. Или шеи. Сильно. Без вопросов.
От этой картинки по телу побежали мурашки, и между ног стало горячо и пусто. Я прислонилась лбом к прохладной кафельной стене.
Быстро сполоснула волосы, завернула в полотенце. Вышла из ванной. В квартире было тихо. Слишком тихо.
Потом встала перед шкафом. Что надеть? Не платье — слишком нарядно. Не джинсы — слишком просто. Остановилась на шёлковых шортах и тонком топе. Надела, посмотрела в зеркало. Хорошо. Сексуально, но без пошлости.
Села делать макияж. Обычно я наносила только тушь и помаду. А тут навела тени, подвела глаза. Сделала губы блестящими. Лицо стало каким-то... не моим. Более взрослым. Более опасным.
Потом сняла полотенце с головы, накрутила волосы. Волосы были ещё влажными, но локоны ложились мягко.
И тут меня осенило. Я готовлюсь к встрече с ним, как девчонка к первому свиданию. А Дима... Дима просто организатор. Режиссёр, который будет смотреть из-за камеры. Дима сам отодвинул себя на второй план. Сделал меня целью для кого-то другого. И я... я играю по его правилам.
---
Потом села на диван в гостиной и стала ждать. Просто сидеть и ждать было невыносимо. Взяла телефон, стала листать ленту. Но ничего не видела. Слушала каждый шорох в подъезде, каждый стук лифта.
И вот раздался звонок в дверь. Сердце остановилось, а потом заколотилось с бешеной силой.
Я слышала, как Дима открыл ему дверь внизу. Слышала приглушённые голоса в подъезде. Шаги на лестнице. Тяжёлые. Уверенные.
Я встала. Поправила топ. Сделала глубокий вдох. Нужно выглядеть спокойной. Хозяйкой положения.
Дверь открылась. Первым вошёл Дима с большим чехлом в руках. А за ним... он.
Марат.
В жизни он казался ещё больше. Шире в плечах. Выше. Он вошёл и сразу занял собой всё пространство в прихожей. От него пахло чужим — не московским. Дёгтем, мылом и чем-то ещё. Сильным, физическим запахом. У меня слегка закружилась голова.
Его глаза, те самые, большие и тёмные, медленно скользнули по прихожей, по
Сладкие Муки - часть1. Начало.