со своим подсознанием. Но тут вся волна радости схлынула так же, как и пришла. Кто сказал, что глупый сон каким-то образом исцелит меня? Как я могу вообще верить во всё то, что происходит в цитадели. Невероятно. Я до сих пор, находясь тут, в реальности, даже всерьез не задумывался о тех событиях, которые происходят в цитадели. Я не анализировал ту информацию, которую совсем недавно там получил. Все мои размышления оставались во сне. Гиены, подсознание... Ведь, если я избавлюсь от своих фантазий, то смогу открыть Юле свои чувства. А если не избавлюсь? Что, если сон про цитадель, так и останется непознанным сном? Эпизодом из жизни. И всё останется, как по-прежнему. Какой же бред. Как я могу в это верить? Всё, что я имею это странный сон, выглядящий чуть более реально, чем обычный. Хотя, он продолжается с места, где закончился в предыдущий раз. Часто ли такое бывает? Но может ли какое-то неизвестное расстройство психики давать такой эффект? Что, если может? Тогда этот сон, лишь психическое расстройство моего мозга.
Чем больше я убеждал себя в бредовости сна, тем больше приходил в ужас, осознавая, что сознательно и беспричинно я отталкиваю тех людей, с которыми, возможно, мне было суждено быть. И, как дурак, сижу и жду решения проблемы через какие-то события, происходящие во сне, и, по сути, не имеющие с реальностью ничего общего. Страх усиливался тем, что я реально такими темпами мог дойти до нервного срыва или окончательно сойти с ума. Перспектива оказаться в белой рубашке с длинными рукавами не казалась мне хорошим финалом. Нет уж. Но какое решение позволит избежать этого?
К концу подходил вторник. Я сидел на работе и прокручивал в голове сон. Главное было решить. Верить ему или нет. Что, если поверив ему, я сделаю первый шаг на пути умственного помешательства? Я же не знаю, как протекает шизофрения или подобные расстройства. Что, если это оно и есть?
Я заёрзал на стуле. Мне стало по-настоящему страшно. Кровь приливала к кончикам пальцев на руках и ногах, вызывая неприятное тёплое покалывание. Я ощутил, как моя кожа становится влажной. На ногах, спине, руках. Интересно, психи могу следить за своим состоянием, понимают ли они, что сходят с ума? Или это проходит абсолютно не заметно для них, только лишь окружающие могут заметить странность в поведении? Я словно сам себя толкал к мысли о визите к психиатру... и сам же сопротивлялся. На лбу выступили маленькие капельки пота. Надо успокоиться. Думаю, что сейчас я готов выбежать из офиса и побежать домой, закрыть двери, зарыться в одеяло и остаться там. Не о чём не думать, ничего не видеть и не слышать.
Стоп! Я встаю и иду в туалет, чтобы сполоснуть лицо холодной водой. Нет... нет... Я хихикаю внутри себя. Что я как маленький? Блин, взрослый, почти тридцатилетний, мужик ведёт себя как баба. Какие расстройства? Что я, не совладаю со своей головой? Я могу адекватно мыслить, рассуждать. Значит, я контролирую себя. Всё хорошо.
Мой мысленный разговор с самим собой прервал звонок Насти.
— Алло, — удивлённо ответил я. Хотя, что удивляться? Мы же договорились на сегодня, она звонит уточнить время. Наверняка.
— Привееет. — Как обычно весело ответила она. — Я сейчас около твоей работы, ты уже выходишь?
— Эм... Да... А что ты тут делаешь? — Я был удивлён. Зачем она сюда пришла?
— Мимо проезжалась. Ты же ко мне сейчас? Ты же на машине?
— Да. Мы же договорились с тобой. Я к тебе хотел сразу ехать, а то потом я
Сюрприз или третья не лишняя)