от паники, к зеркалу в полный рост на дверце шкафа. Отражение, которое уставилось на меня в ответ. Было мной. Олли. Моё привычное, среднее лицо, бледное от шока, глаза широко распахнуты от ужаса. Мой обычный, ничем не примечательный мужской торс. Но... С ними!
Две мягкие, бледные выпуклости, выпирающие из моей в остальном плоской, ничем не примечательной груди. Они были не огромными, совсем нет. Может, очень оптимистичный A-cup, если сильно надуть грудь и прищуриться — B-cup. Но они были идеально сформированы, с мягким, естественным изгибом, тонкой, почти нежной округлостью — абсолютно, ужасающе, необратимо женственной. А соски... Боже мой, соски. Они больше не были маленькими, плоскими, типично мужскими дисками, к которым я привык. Они были... другими. Преобразованными. Больше, определённо. Темнее — тёмно-розовые, чувствительные, будто набухшие даже в тусклом свете моей спальни. И они были сморщенными, затвердевшими в заметные, почти агрессивные бугорки, которые пульсировали странной, чужой чувствительностью. Они выглядели как женские соски. Настоящие женские соски. На моей груди!
Дыхание застряло в горле — где-то между всхлипом и криком. Мой разум метался, пытаясь осознать невозможную реальность, которая смотрела на меня из зеркала. Это была не дополненная реальность. Не визуальная шутка, наложенная на отражение. Это было настоящее. Плоть и кровь. Моя плоть. Моя кровь. Преобразованная. Изменённая. Феминизированная.
Мои руки снова поднялись — теперь медленно, почти клинически, будто боясь подтвердить то, что глаза уже кричали с ужасающей уверенностью. Я коснулся одной. Правой. Она была мягкой. Мягче мышц, мягче любой части моего тела, которую я когда-либо трогал. Тёплой. Податливой. Как маленький, спелый фрукт, прильнувший к рёбрам. Она идеально легла в ладонь — маленькая, но определённая горсть. Я слегка сжал — давление отправило странное, чужое ощущение через всё тело: не боль, не совсем, а глубокую, резонирующую чувствительность, которая распространилась от груди, как круги по воде, вниз, в живот, в пах, заставив ноги внезапно ослабеть.
Я сделал то же самое с другой. Левой. Идентичной. Совершенно симметричной. Две маленькие, мягкие, однозначно женские груди, с изысканно чувствительными, очень заметными женскими сосками, идеально вросшие в мой в остальном ничем не примечательный мужской торс. Кожа покрылась мурашками от миллиона крошечных взрывов ощущений. Волна головокружения прокатилась по мне. Я тяжело опёрся о прохладное дерево дверцы шкафа — ноги стали как переварённые спагетти, зрение начало мутнеть по краям.
Приложение. Задание. «Надеть бюстгальтер, который подходит». Это не было предложением. Не шуткой. Это было чёртовым обязательным условием. Оно дало мне грудь. Чтобы я мог надеть бюстгальтер. Святое. Чёртово. Межпространственное. Дерьмо.
Когда первая парализующая волна паники и ужасающего неверия начала спадать, оставляя меня трясущимся и тошнящим, но всё ещё стоящим на ногах, другая эмоция — тёмная, коварная, крайне запутанная — начала всплывать из мутных глубин моего разбитого разума. Любопытство. Извращённое, неоспоримое, глубоко постыдное любопытство.
У меня всегда была слабость к груди. Фетиш, который выходил за рамки обычного гетеросексуального мужского интереса. Как и большинство парней, я находил их эстетически приятными, сексуально притягательными — да. Но мой интерес… он был глубже. Граничил с одержимостью, если быть абсолютно честным с собой в этот момент глубокого экзистенциального кризиса. Я любил бесконечное разнообразие — большие, маленькие, упругие, тяжёлые, бледные, тёмные. Я любил, как они выглядят, как двигаются, как ощущаются (точнее, как я представлял себе, что они ощущаются). Я любил чистую, бескомпромиссную, великолепную женственность, которую они воплощали. Я провёл бесчисленные часы в тёмных уголках интернета, восхищаясь ими, изучая их, фантазируя о них. Я был ценителем. Знатоком. Чёртовым учёным молочных желез.
И теперь… теперь, благодаря какому-то извращённому, космическому, приложением-управляемому чуду или проклятию… у меня
Дон