— сказала я, — я начинаю подозревать, что вы тайный испытатель моей психики.
— Боюсь, я всего лишь человек, который случайно оказался рядом в нужный момент.
Я покосилась на него.
И снова увидела эти глаза.
Васильковые.
Чёрт.
— Скажите честно, — вдруг спросила я, — вы часто спасаете женщин в катастрофических ситуациях?
Он задумался на секунду.
— Нет.
— Значит, мне повезло?
Он посмотрел на меня чуть внимательнее.
— Похоже, что нам обоим.
Мы подошли к моей машине.
Я остановилась.
Не знала, как поступить: отдать плащ и тем самым оголить свой бастион... или всё-таки садиться в машину как есть, надеясь, что в его гардеробе он не единственный и жертва будет незначительной.
Да и к чёрту. Раз уж я себя сегодня уже короновала, то и поступать буду по-королевски - без рефлексий и сомнений.
Я плюхнулась на водительское сиденье.
Юбка не выдержала такого напряжения и снова дала о себе знать - треск рвущихся ниток был её лебединой песней...
Я думала, что хуже уже не может быть...
Ан нет...
Чувствовала, как лицо заливает краской. Хотелось провалиться сквозь землю, что маловероятно (и производители Toyota утверждали, что машина крепкая, надёжная), или хотя бы стать невидимкой... ну хоть на пару минуточек.
Не поднимая глаз, я буркнула:
— Всего хорошего.
И по газам. (это громко сказано.)
Подъехав к дому, я опустила голову на руль.
Минута.
Вторая.
Как стыдно...
Как стыдно...
<>
Я стою в подъезде чужого дома перед квартирой незнакомого мне мужчины, с которым, скажем так, нас уже не единожды сводила «беда».
И в который раз задаю себе один и тот же вопрос:
Что я здесь делаю?
Какого чёрта ты сюда приперлась?
Нет, у меня, конечно, была уважительная причина.
Через руку был перекинут плащ, который я, скажем так, собиралась вернуть.
Я ведь хоть и сволочь, но вежливая. Культурная.
И тем не менее, несмотря на всю свою воспитанность, я никак не могла собраться с духом и нажать на эту чёртову кнопку звонка.
Сколько я так стояла?
Да хрен его знает.
Может, две минуты.
Может, полчаса.
Стояла и думала.
Блин... ну...
Мне дико хотелось позвонить.
И ровно с такой же силой хотелось развернуться и бежать отсюда, чтобы только пятки сверкали.
И вот, когда на очередном вдохе я всё-таки решилась и сделала движение рукой к этой заветной кнопке...
Дверь открылась.
Мы двигались встречными курсами, поэтому столкновение было неизбежно.
Его дверь - с моим носом.
Я, тихо матюкнувшись, отлетела на перила. Глаза мгновенно заволокло пеленой слёз.
А из двери спокойно, как ни в чём не бывало, вышел он.
Мой голубоглазый.
Моя голубоглазая карма.
Правда, спокойным он был только в ту секунду, когда сделал шаг из квартиры.
Потому что, когда он увидел меня - с красным носом и мокрыми глазами, - выражение его лица изменилось.
Мне показалось, что в его глазах мелькнул испуг.
Или мне просто почудилось?
Та тень, которую я приняла за испуг, оказалась именно... тенью.
Среагировал он почти мгновенно.
Схватил меня за руку и буквально втянул в квартиру.
— Так, так... — пробормотал он тихо.
Провёл меня на кухню и усадил на стол.
Я сидела, моргая сквозь пелену слёз. Они ещё не текли, но были где-то совсем рядом, готовые сорваться в любой момент.
Пока он суетился по кухне, я сидела на столе и смотрела на него.
Перед глазами всё расплывалось.
Но различить главное я всё-таки могла.
На нём были только мягкие домашние брюки. Такие... свободные, удобные. И всё.
Торс был обнажён.
Он был босиком.
И вид у него был... чёрт возьми...
Нос дико болит, плакать хочется. Только не понятно - от чего...
Сама смотрю на него, как заворожённая.
На его фигуру.
На плечи. На спину. На то, как он двигается по кухне, открывает шкафчики, что-то ищет в аптечке.
Господи...
В голове бурлила какая-то совершенно неприличная мысль.
Блин... как же хочется посмотреть, что у него под этими штанами.
Ролевая игра