Кейтлин подходит ближе, рассматривая руны, и я вижу, как её палец скользит по обсидиану, обводя узоры. — За этими вратами — что-то живое. Я чувствую это — как пульс, как дыхание. Оно ждёт нас.
— Или оно ждёт жертву, — тихо добавляет Алёна, и я слышу в её голосе тот страх, который она старается скрыть. — Коля... может, нам не стоит торопиться. Есть другие пути. Другие выходы из игры.
Я поворачиваюсь к ней, и в свете рун её глаза кажутся золотыми, как у кошки. Я смотрю на неё — на женщину, которая родила меня, которая целовала меня так, как не должна целовать мать, которая сражалась рядом и не отступала, даже когда смерть дышала в лицо.
— Других путей нет, мам, — говорю я, и слово царапает горло, но я произношу его, потому что это правда. — Только вперёд. Только через них.
Она смотрит на меня, и я вижу, как её губы сжимаются в тонкую линию — она хочет спорить, хочет остановить меня, но она знает: я прав. И она кивает.
— Тогда ищем мобов, — говорит Настя, и в её голосе — вызов, который я так люблю в ней. — Два уровня — это не так много. Пара зачисток, и мы готовы.
Ви сжимает кулаки, и я слышу, как кости хрустят. — Я готова. Даже без щита. Покажу этим тварям, как кусаться.
Мы разворачиваемся, уходя от врат, и я последний раз смотрю на них — чёрные, пульсирующие алым, они манят меня, обещая силу, ответы, жатву. Маска внутри меня дышит часто, как загнанный зверь, и я чувствую, как её желания переплетаются с моими, образуя тугой узел, который не развязать — только разрубить.
— Скоро, — шепчу я, обращаясь к вратам, к маске, к самому себе. — Скоро я вернусь.
И мы уходим в темноту, где нас ждут новые бои, новые раны, новые жертвы. Потому что в этом мире, где каждый оргазм может стать последним, у нас нет другой дороги — только вперед, через кровь и тьму, к свету, который, возможно, ждёт за вратами. Или к ещё более глубокой тьме.
Первый бой приходит через полчаса. Мы углубляемся в коридоры, которые разбегаются от главного зала, как вены от сердца, и натыкаемся на группу тварей, которых я раньше не видел — невысокие, сгорбленные создания, покрытые чёрной чешуёй, с длинными руками, заканчивающимися когтями, что светятся тусклым фиолетовым светом. Они висят на потолке, прикрепившись к камню, как летучие мыши, и их глаза — пустые, белые, без зрачков — смотрят в нашу сторону, когда свет факела выхватывает их из тьмы.
— Хранители порога, — шипит Кейтлин, вскидывая лук. — Уровень 22. Шесть штук. Они быстрые, бьют когтями и могут парализовать ядом.
— Настя, огонь! — командую я, и она уже вскидывает руки, сжигая воздух вокруг нас. Языки пламени срываются с её пальцев, ударяя в одного из хранителей — и он падает, сбитый с потолка, но тут же вскакивает, не обращая внимания на ожоги. Чешуя его дымится, но не трескается — высокая устойчивость к магии.
Чёрт.
— Ви, ты со мной! — кричу я, бросаясь вперёд. Танцующий со Смертью поёт в руке, рассекая воздух, и я встречаю первого хранителя ударом в грудь, но он уворачивается — быстро, как змея, и когти проходят в миллиметре от моего горла, оставляя тонкий порез на коже. Я чувствую жжение — яд, слабый, но неприятный, как крапива.
— Нанесён статус: Лёгкое отравление. -1% HP каждые 10 секунд в течение 1 минуты.
Безопасные связи