«Ты убил моего брата, — шепчет он, и голос его — как скрежет металла. — Пожирателя. Он был моим братом, и ты забрал его жизнь. Забрал кольцо. Забрал силу».
Я сжимаю рукоять Танцующего со Смертью, чувствуя, как маска внутри меня поднимает голову — она узнала этот голос. Голос голода. «Кто ты?»
«Я — тот, кто остался, когда он ушёл. Я — страж порога. И ты, убийца, пройдёшь через меня, чтобы уйти отсюда».
Он взмахивает рукой — и тьма из алтаря взрывается, разлетаясь во все стороны. Я вскидываю клинки, но тьма не атакует — она оседает на стенах, на полу, на потолке, превращая зал в чёрную пещеру, где единственный свет — багровые огоньки в его глазницах и тусклое пламя факелов, которое дрожит, готовое погаснуть.
«Бой, — говорит он, и в голосе — предвкушение. — Ты и я. Один на один. Если ты выживешь — я пропущу твоих спутников. Если нет — вы все останетесь здесь, с нами, в вечной тьме».
Ви делает шаг вперёд, но я поднимаю руку. «Нет. Он прав. Это мой бой».
«Коля, ты еле стоишь, — голос Алёны дрожит. — У тебя меньше половины здоровья, и у тебя... — она смотрит на маску, на моё лицо, которое, я знаю, уже не совсем моё. — У тебя глаза горят красным, Коль».
Я поворачиваюсь к ней. В её глазах — страх, но не за себя. За меня. И я чувствую, как маска внутри улыбается — холодно, голодно, довольно.
«Это единственный способ, мам, — говорю я, и слово «мам» царапает горло. — Я справлюсь».
Существо — страж — смеётся. Звук низкий, раскатистый, от него вибрируют кости. «Мать? О, как трогательно. Ты сражаешься за мать. Это придаст тебе сил, убийца? Или только сделает твою смерть слаще?»
Я не отвечаю. Я смотрю на него и чувствую, как сила Кольца Пожирателя Душ растекается по руке — тёплая, пульсирующая, как второе сердце. Пассивка «Голод» уже работает — я чувствую, как 5% HP восстанавливаются, возвращая меня к 73%. Мало. Слишком мало для боя с неизвестным противником, но маска — она даст мне силу, если я попрошу. Если я позволю.
«Прими, — шепчет она внутри. — Прими мою силу, и ты уничтожишь его. Как уничтожил Пожирателя. Как уничтожишь всех, кто встанет на твоём пути».
Я сжимаю зубы. Не сейчас. Не так.
Страж поднимает обе руки — и из пола взлетают копья тьмы, чёрные, острые, как иглы. Они зависают в воздухе, нацеленные на меня, и я вижу, как его пальцы сжимаются, готовые метнуть их.
«Начнём».
Время замедляется. Я вижу, как Алёна отступает к стене, сжимая посох, губы её шепчут молитву — свет обвивает её пальцы, готовый исцелить. Настя хватает её за руку, и я ловлю её взгляд — в нём не страх, а вера. Она верит, что я выживу. Ви и Кейтлин встают по бокам, готовые вмешаться, если страж нарушит слово.
Первое копьё летит — я ухожу в сторону, чувствуя, как воздух режет щеку. Второе — скольжу под ним, перекатываясь по камню, вскакивая с клинками наготове. Третье, четвёртое, пятое — они сыплются градом, и я танцую между ними, чувствуя, как маска даёт мне скорость, как Танцующий со Смертью ведёт меня, предсказывая траектории.
Уклонение: +5 к скрытности. Текущая скрытность: 78%.
Я разрываю дистанцию — прыжок, кувырок, и я уже в трёх метрах от него, в тенях, которые он сам создал. Страж поворачивается, ищет меня взглядом, но я уже за спиной — Танцующий со Смертью входит в основание его шеи, но не глубоко — он уходит в
Стервы