начал читать. Торжественно и внятно, словно произносил самые важные слова в своей жизни:
— Клянусь волком и камнем. Клянусь Книгой и кровью. Служить вам и вашему роду. Умереть за него и не отступить. Убить за него и не дрогнуть. Молчать за него и не выдать. И если изменю, да будет имя моё стёрто, а род мой проклят.
Он замолчал и снова склонил голову. Книга в его руках излучала тепло, словно была живым существом. Иван чувствовал, как в горле пересохло. Он слышал биение собственного сердца и больше не испытывал страха.
Ислам был впечатлён. Он не ожидал такой реакции. Думал, что Иван прочитает пару страниц, скажет что-то умное, и на этом успокоится.
Но то, что он сделал, превзошло все его ожидания. И Исламу это очень понравилось. Он смотрел на склонённую голову Ивана и понимал, что этот мальчишка только что стал чем-то большим, чем обычный член его школьной банды.
Он подошёл к нему и протянул руку:
— Встань, Иван!
Он помог ему подняться. Иван неуклюже поднялся, всё ещё прижимая книгу к груди. В его глазах было столько собачьей преданности, что Ислам растерялся.
— Я ценю это, Иван! — сказал Ислам. И впервые за долгое время не вложил в эти слова ни иронии, ни сарказма.
Он помолчал, потом отвёл взгляд и добавил:
— Теперь ты знаешь, кто мы. Настоящие мы. — Он усмехнулся. — Мы персы, Иван. Настоящие персы. Те самые, что жили в древности.
Иван смотрел на него, и в его глазах было такое изумление и восторг, что Ислам невольно улыбнулся.
— Нет. Мы персы. Наш народ Шамхары был назван так по месту, где мы проживали. Но наш род не всегда жил здесь. Мы пришли с юга. Во мне течет кровь Ксеркса и Дария. Мы строили дворцы и создавали законы. Мы были великими.
Иван слушал, и у него перехватывало дыхание. Он всегда знал, что Ислам не простой человек. Что за ним что-то стоит. Но чтобы вот так...
— Но это же... — он запнулся, подбирая слова, — это же не тайна, да? Ну, то, что вы персы. Это же можно прочитать в интернете.
Ислам усмехнулся.
— Можно, — согласился он. — Только в интернете пишут одно, а на самом деле другое. Там пишут, что персы давно закончились. А мы не закончились. Мы здесь. Мы живые. И мы с братом помним, кто мы. — Он посмотрел на Ивана. — Вот этого в интернете нет. Этого вообще нигде нет. Это можно только передать. От одного к другому. Как я сейчас тебе.
Иван сглотнул, и кивнул.
— Почему ты мне это рассказываешь? — спросил он тихо. — Я же... никто.
— Потому что ты поклялся, — сказал он. — И я поверил. Ты не никто, Иван. Ты мой летописец. Ты будешь писать историю моего рода. Нашу историю.
Он помолчал, потом добавил, и голос его стал жёстче:
— Но это не просто слова, Иван. Это ответственность. Ты теперь хранитель. Ты будешь знать то, чего не знают другие. И ты будешь молчать о том, что творится в стенах этого особняка. Всегда. Что бы ни случилось.
Жанна Черникова в Дельфинарии