Часть 1. Дверь захлопнулась с таким звуком, будто отрубили кусок мяса.
Я стоял на лестничной площадке с одним рюкзаком. Из-за двери ещё неслось рычание Бориса, моего отчима, перемешанное с визгом матери. Что-то про мой задницу и то, что я неблагодарная сволочь. Он вломился ко мне в комнату, пока я переодевался. Не постучал. Просто вошел. У него было это тупое, пьяное лицо. Смотрел на мои тонкие запястья, на ключицы, на плоский живот.
— Что ты тут, как девка, прихорашиваешься? - просипел он. Пахло от него перегаром.
Я потянулся за футболкой, чтобы надеть, но он шагнул ко мне, вырвал её из рук.
— Стыдно, что ли? Мужик на тебя смотрит.
Его глаза ползали по мне. Не как у отца. Иначе. Как у того физрука. Та же мерзкая, голодная скотина внутри, которая вот-вот вылезет наружу. Я попытался оттолкнуть его, но он был тяжёлый. Он прижал меня ладонью к стене, прямо у груди.
— Борис, отстань, - выдавил я. Голос сломался.
Он усмехнулся, наклонился ближе.
— А что? Кому-то другому можно, а мне нет?
Меня прорвало. Всё, что годами копилось внутри, вырвалось наружу одним точным ударом. Он ахнул, отшатнулся. Я был почти что героем из боевика — хладнокровным и решительным.Я запихнул в рюкзак всё, что показалось ценным, под оглушительный ор матери и сестры. Их истерика была лишь саундтреком к моему побегу. Я вышел, громко хлопнув дверью этого убогого захолустья, и зашагал по улице с таким видом, будто только что покорил весь мир.Да, в кармане было немного денег. Хватит на пару дней в самом дешёвом притоне. Но это были *мои* деньги, а в рюкзаке — *моя*, новая жизнь. Я был свободен и уверен, что справлюсь со всем легко. Эта самоуверенность была моей броней.Но потом, по дороге, меня накрыло воспоминание. Физрук Сидоров. Его грубая лапища на моём плече, запах пота и матов в подсобке. Он водил моей рукой, засунул её себе в штаны. Я чувствовал под пальцами тот толстый, пульсирующий член. Мне стало дурно, но я не убирал руку — мне чертовски интересно, до чего это дойдёт. Мне хотелось, чтобы кто-то хотел меня так — до потери пульса, даже если это было грязно.Я ловил на себе взгляды мужчин. Старших, с наметанным глазом. Видел, как они меня провожают, и внутри что-то ёкало от этого простого, животного внимания. Была мысль найти Сидорова... но теперь, на свободе, она казалась уже пройденным этапом. Школа кончалась, на диплом мне было плевать — я и так выкручусь. Паспорт есть, восемнадцать есть. А значит, всё только начинается. И я был свято уверен, что все двери передо мной открыты.
Хостел назывался «Транзит»
Мужик на ресепшене, лет сорока, с татуировками, глянул на меня оценивающе.
— Место на шестерых, - буркнул он, протягивая ключ. – С тебя три сотни за ночь.Я заплатил.
— Комната в конце коридора, - сказал он
— Спасибо, - прошептал я и поспешил уйти.
Я вошёл в комнату. Было грязно и тесно. Я скинул рюкзак на свободную койку у стены. Лёг и уставился в потолок. Я сбежал. Но эта штука, это внимание, эта тяга - она была со мной. И я знал, что это только начало.
Это был обычный клоповник. Шестиместная каморка. Две койки были скомканы, остальные пустовали. И я был не один. В углу, на нижней полке, сидел мужик. Лет сорока, пузатый, с залысиной, которая блестела под тусклой лампочкой. Обычный вахтовик, каких полно в нашем поселке. В руке у него была пластиковая бутылка с мутной жидкостью, похожей на самогон. Он пил, уставившись в стену, лицо обрюгшее и
Случай в библиотеке