свободный свитер, но это не помогало. Её грудь — тяжёлая, высокая, третий размер — выдавала себя даже под тканью. А лицо — свежее, молодое, с этими серо-зелёными глазами и пухлыми губами — было как маяк в море мужского одиночества.
— Охренеть, — услышала она чей-то шёпот за спиной. — Откуда такая?
— Свежая, говорят, семья приехала.
— Повезло кому-то...
Денис, идущий следом, сжал кулаки. Он слышал это тоже. Видел, как мужики пялятся на его жену. Как раздевают взглядами.
— Не обращай внимания, — тихо сказала Алиса, беря его под руку. — Они просто... давно баб не видели.
— Знаю, — процедил он. — Это и бесит.
Они взяли подносы, прошли к раздаче. Повариха — полная тётка лет пятидесяти — окинула Алису оценивающим взглядом и усмехнулась.
— Новенькая? — спросила она, накладывая пюре. — Смотри, детка, мужики тут злые. Будут приставать — сразу к начальству. Сергею Николаевичу. Он порядок любит.
— Спасибо, — ответила Алиса.
Они сели за свободный столик у окна. Алиса чувствовала на себе взгляды. Со всех сторон. Кто-то откровенно пялился, кто-то делал вид, что ест, но косился. Она старалась не обращать внимания, но тело реагировало само — соски затвердели, между ног стало влажно.
Что со мной? — думала она. — Почему меня это заводит? Почему мне нравится, что они на меня смотрят?
Денис молча ковырял вилкой в тарелке. Он видел всё. И ненавидел это. Ненавидел этих мужиков, которые смотрели на его жену как на кусок мяса. Ненавидел себя за то, что не мог ничего сделать. И ненавидел Алису — чуть-чуть, самую малость — за то, что она позволяла им это.
— Я быстро, — сказал он, вставая. — Покурю.
Он вышел, оставив её одну.
Алиса сидела, чувствуя, как напряжение нарастает. И тут она подняла глаза.
В дальнем конце столовой, за отдельным столиком, сидел Сергей.
Он был в чёрной водолазке, которая обтягивала его широкие плечи. Седые виски блестели в свете ламп. Он пил чай — обычный чай в пластиковом стаканчике — и смотрел прямо на неё.
Их взгляды встретились.
Секунда. Две. Три.
Он не отводил глаз. И она не могла.
В этом взгляде не было похоти, которой пылали другие мужики. В нём было что-то другое. Глубокое. Тёмное. То, от чего у неё перехватило дыхание и сердце забилось где-то в горле.
Она вспомнила его руку на своём локте в поезде. Его голос: «Вы очень красивая женщина». Его слова в самолёте: «Держитесь, Алиса».
Она не знала, сколько это длилось. Может, секунду. Может, вечность.
А потом он чуть кивнул. Едва заметно. Опустил глаза в свой стакан.
Алиса выдохнула. И поняла, что всё это время не дышала.
Денис вернулся через пять минут. Сел, глянул на неё.
— Ты чего такая красная?
— Жарко, — ответила она. — Идём отсюда?
— Идём.
Они вышли в холод, но Алиса не чувствовала мороза. Внутри неё горел огонь. Тот самый, который она пыталась погасить уже много месяцев. И который разгорался всё сильнее с каждой минутой, проведённой здесь.
Сон
Тот сон. Тёмные глаза над ней. Грубые руки на её груди. Шёпот: «Ты моя». Она просыпается с мокрыми трусами и бьющимся сердцем. И не может понять — кто он. И почему этот сон снится ей снова и снова.
Ночью, лёжа в узкой кровати рядом с посапывающим Денисом, она смотрела в потолок и думала о нём. О Сергее. О том, как он смотрел на неё в столовой. О том, что будет завтра. Послезавтра. Через неделю.
Она не знала, что ждёт её здесь, на этом краю земли. Но чувствовала — что-то должно случиться. Что-то, что изменит всё.
Реальный секс