в зеркало. Светлые волосы растрёпаны, кожа бледная в лунном свете. Глаза... глаза уже другие. В них появляется тот самый блеск, который я знаю слишком хорошо. Блеск, с которого всё начинается.
Я закрываю глаза. «Дыши. Просто дыши».
Шесть недель.
Я ловлю себя на том, что разглядываю мужчин на улице. Курьера с посылкой — молодого, жилистого. Соседа, выгуливающего собаку, — седеющего, спортивного телосложения и уверенного в себе. Официанта в ресторане — высокого, тёмноволосого, с улыбкой, которая обещает больше чем значит.
Я смотрю на их руки, на мимику, на то, как они двигаются. Представляю эти руки на своём теле. Их тела, прижатые к моему. Во рту становится сухо, между ног — влажно.
Нет. Я отгоняю мысли, трясу головой, будто могу вытряхнуть всю эту дурь из мозга. Ден замечает моё настроение, спрашивает, всё ли в порядке. Я улыбаюсь — слишком широко, слишком натянуто — и говорю, что просто устала. Что плохо спала. Что, наверное, выпью успокоительное перед сном.
Он верит. Или делает вид, что верит.
Через пару дней
Я не могу спать. Лежу в темноте. Ден сопит рядом, а я думаю о том, что мне снова нужен драйв и вседозволенность. О чужих руках на моём теле — грубых, требовательных. О чужих членах внутри меня — растягивающих, использующих. О сперме на лице, на груди. О том, как меня называли шлюхой, блядью... Рука сама скользит между ног. Я мокрая. Не от любви. От похоти. От жажды острых ощущений. От воспоминаний.
Я мастурбирую тихо, чтобы не разбудить Дена. Пальцы скользят по влажным губкам, находят клитор, трут круговыми движениями. Вспоминаю всё: член в горле, в киске, в заднице — все сразу. Чужие голоса, чужие запахи, чужая кожа. Вспоминаю — и кончаю, кусая подушку, чтобы не закричать, чтобы не разбудить мужа, который спит рядом и ничего ещё не подозревает.
Утром я смотрю на него через стол. Вижу добрые глаза, заботливую улыбку. И чувствую вину. Но это чувство быстро проходит.
Суббота.
Солнечный день, один из тех, чтобы гулять пешком в парке или поехать на пикник. Мы едем по городу. Ден за рулём, я рядом. Радио играет лёгкую попсу. Мы остановились на светофоре... и тут я увидела!
Байкеры. Группа из шести или семи человек на мотоциклах медленно проезжают мимо. Рёв двигателей заглушает даже радио. Чёрные кожаные куртки, жилетки, блестящий хром. Загорелая кожа, татуировки, небрежные позы, уверенность в каждом движении. Латиносы.
Один из них — высокий, с тонкой полоской усов — поворачивает голову и смотрит прямо на меня. Взгляд скользит по лицу, по груди. Медленно. Оценивающе. Без стеснения. Нагло. Губы растягиваются в усмешке, блеснул золотой зуб. Он подмигивает. Светофор меняется. Они уезжают, рёв затихает вдали. Но я уже всё для себя решила.
План созревает в голове в тот же момент. Мне нужны эти мужчины. Их грубость. Их грязь. Их презрение. Мне нужно, чтобы они использовали меня как вещь, как дешевую шлюху.
Я запоминаю название клуба на куртке одного из них — «Дорога в никуда»...
Я узнаю где они обычно гуляют, просто проверив соцсети, приезжаю туда одна. Ден знает — я сказала, что хочу потанцевать, выпить, развеяться с подругами. Он не спорит. Он уже понял: когда я что-то решила, меня не остановить. Догадался ли он? Сто процентов что да.
Клуб почти на окраине, в большом здании бывшего склада. Теперь это «дом» для тех, кто живёт на дороге. Снаружи — рёв мотоциклов, внутри — тяжёлая музыка, запах масла, кожи, алкоголя и духов. Я вхожу — и все взгляды приковываются ко мне. Белая женщина. Светлые волосы до талии, объёмные и блестящие. Розовое платье
Импровизация