на Кристину, пытался найти в ней ту искру, которая зацепила его на катке, но вместо этого видел только спортсменку. Профессионала. Человека, который живёт одной целью и почти не видит ничего вокруг.
— А ты чем занимаешься кроме фигурного катания? — спросил он в последней отчаянной попытке.
Кристина снова пожала плечами, как будто вопрос был странным.
— Ну, смотрю видео с соревнований, читаю про фигуристов. Иногда гуляю, если есть время. Но обычно его нет.
Сашка кивнул. Он понял, что больше не о чем спрашивать. Он посмотрел на Наташку, которая сидела рядом и спокойно пила свой латте, не вмешиваясь. Она не смеялась, не подкалывала его — просто сидела и наблюдала. В её взгляде не было торжества, только что-то похожее на понимание.
— Ну что? — спросила Наташка, когда Кристина ненадолго вышла позвонить.
— Что?
Наташка расплылась в улыбке.
— Ты сейчас очень громко разочаровываешься.
— Разве я что-то сказал?
— Не обязательно.
Сашка вздохнул.
— Она нормальная.
— Ох, - Наташка закатила глаза.
— Что «ох»?
— Ничего. Просто ты сказал «нормальная» таким голосом, каким люди обычно говорят «больше никогда».
Он не выдержал и засмеялся.
— Ну, на выступление прийти можно.
Наташка улыбнулась.
— Я же говорила.
Сашка снова вздохнул.
— Зато теперь знаю наверняка.
— Что именно?
Он посмотрел на неё.
— Что Кристина — это Кристина.
— Гениальный вывод.
— Да. Долго до него шёл.
Наташка рассмеялась.
— Зато дошёл.
Кристина вернулась за стол и снова заговорила о тренировке.
Сашка на этот раз не задавал вопросов и слушал вполуха. Ему всё чаще хотелось повернуться к Наташке и спросить, что она думает, рассказать ей какую-нибудь глупость или просто услышать очередной язвительный комментарий.
Они доели свои десерты, расплатились и вышли на улицу. Кристина пожелала им удачи, пожала ему руку, обняла Наташку на прощание и ушла в сторону катка, даже не обернувшись. Сашка стоял и смотрел ей вслед, чувствуя, как внутри оседает тяжёлая, пустая тишина. Он не злился на неё. Он злился на себя за то, что сам всё это придумал.
Посмотрел на Наташку и поймал себя на странной мысли:
С ней ему было интереснее. Не потому, что она была красивее. Не потому, что Кристина оказалась хуже. Просто Наташка была человеком, которого хотелось узнавать дальше.
- Ну что? – спросила Наташка, когда они вышли на улицу.
Сашка ничего не ответил, просто покачал головой и пожал плечами.
Наташка не стала его утешать. Она просто шла рядом, не задавая вопросов, и это было лучше любых слов. Доехав до своего района, они вышли из автобуса и направились к её дому.
Квартира снова встретила их запахом ванили и уюта. Сашка разулся, снял куртку, сел на кровать в её комнате и уставился в одну точку. Было странное чувство, что он столько времени гнался за чем-то, чего на самом деле не существовало.
Наташка прошла на кухню и вернулась с двумя чашками чая. Поставила одну перед ним, села рядом.
— Не переживай, — сказала она. — Ты не первый, кто на это попадается. Она красивая, и все ведутся. Но она не для романтики.
— Я понимаю, — ответил Сашка. — Просто... я сам себе придумал. Показалось, что за этим что-то есть.
— Бывает. — Наташка отпила чай. — Зато теперь ты знаешь, какая она настоящая. Это уже что-то.
Сашка повернулся к ней. Он смотрел на её лицо — спокойное, без насмешки, без осуждения. Она была другой. Не такой, как Кристина. Она сидела рядом в кофточке, в юбке, правда не такой короткой, как в прошлый раз, и неизменно чёрных колготках. И тоже была красивой, но в ней не было ничего «витринного». Она была настоящей. Своей. Той, с которой можно молчать, той, с которой
....