бёдра двигаются в такт. И в какой-то момент она берёт мою руку. И медленно, не отрывая взгляда, кладёт её себе на попу. Я замираю. Моя рука на её попе. Большой. Круглой. Мясистой. Она сжимает мою руку своей. И улыбается.
— Вот так, — говорит она. — Не бойся.
Я не знаю, что сказать. Что сделать. Я просто стою. С рукой на её попе. И чувствую, как моё сердце колотится. Как член пульсирует. Как всё внутри сжимается. Она смотрит на меня. Долго. Потом отстраняется. И уходит к столу. Наливает себе ещё вина. А я стою. И смотрю ей вслед. И думаю: «Что это было?»
Вечер продолжается. Я танцую с девчонками. Пью. Смеюсь. Но мысли возвращаются к ней. К её руке на моей руке. К её попе под моей ладонью. К её шёпоту. К её улыбке. Я не могу думать ни о чём другом.
А потом я замечаю, что её нет. Мамы нет. И Миши нет. Я оглядываюсь. Ищу глазами. В зале — нет. На кухне — нет. В коридоре — нет. Я подхожу к ванной. Дверь закрыта. Изнутри слышны голоса. Тихие. Смех. Я стою. Слушаю. И понимаю: они там. Вдвоём. Я чуть послушал возле двери. Голоса. Смех. Потом тишина. Потом снова смех. Я не мог больше слушать. Развернулся. Пошёл в зал. К гостям.
В зале было шумно. Музыка играла. Кто-то танцевал. Кто-то сидел за столом. Кто-то пил. Я сел за стол. Налил себе водки. Полную рюмку. Выпил. Залпом. Водка обожгла горло. Растеклась по груди. Но не помогла. Злость осталась. Ревность осталась.
Я сидел. Смотрел в стол. И думал: «Что они там делают? Целуются? Он ей в рот даёт? Он её трахает? Что там, блядь, происходит?»
Я налил ещё. Выпил. Ещё. Выпил. Злость не проходила. Она становилась только сильнее. Я представлял его руки на ней. Его член в ней. Её стоны. Её губы. И от этого у меня внутри всё кипело. Я хотел быть там. Я хотел быть им. Я хотел, чтобы это был я.
— Кость, ты чего такой? — Серёга сел рядом. — Лица нет.
— Ничего, — сказал я. — Всё нормально.
— Нормально? Ты уже полбутылки один выпил. Случилось что?
— Да нет. Просто... — я не знал, что сказать. Чтот настроения нет.
На своём дне рождения? — он засмеялся. — Ну ты даёшь.
Я не ответил. Налил ещё. Выпил. Серёга посмотрел на меня. Потом на коридор. Потом снова на меня. И что-то понял. Но ничего не сказал. Просто встал. Ушёл. Я остался один.
Гости веселились. Танцевали. Смеялись. А я сидел. Злой. С пустой рюмкой. И думал о ней. О том, как она стоит на коленях. Как она берёт его в рот. Как она стонет. Как он кончает ей на лицо. И от этих мыслей у меня встал. Прямо там. За столом. Я сжал зубы. Сжал кулаки. И сидел. Как идиот. С каменным членом. И с злостью в груди.
— Кость, — Лена подошла. Наклонилась. Улыбнулась. — Ты чего грустный? Пошли танцевать.
— Не хочу.
— Ну пошли, — она взяла меня за руку. — Чего сидишь? Сегодня же твой день.
Я не хотел. Но она тянула. И я встал. Пошёл. Мы танцевали. Она двигалась развратно. Близко. Тёрлась об меня. Её руки на моих плечах. Её бёдра о мои бёдра.
— Ты сегодня такой... — она посмотрела на меня. — Напряжённый.
— Есть немного.
— Может, расслабимся? — она улыбнулась. — Тут у вас есть свободная комната?
Я понял, что она предлагает. И на секунду захотел. Чтобы забыть. Чтобы не
Путь шлюхи ч1