Я вошел внутрь, бросил сумку у радиатора и протянул маленькую коробочку, которую всю дорогу нес в кармане пальто. Это было не драматично. Никакой речи. Без вступлений. Только я, стоящий там и старающийся, чтобы мой голос звучал ровно.
"Я хочу вернуться домой", - сказал я. "Не только к тебе. Но и с тобой".
Ее рука взлетела ко рту. Она не сразу заплакала. Сначала она рассмеялась. Тихо, неуверенно, как будто не верила в это. Затем она шагнула вперед и сказала "ДА", уткнувшись мне в грудь.
После этого мы почти не разговаривали. В этом не было необходимости.
Мы приготовили ужин из остатков и, сидя на диване, ели, тихо смеясь и переглядываясь, что говорило больше, чем слова. Позже мы лежали в постели, она прижалась спиной ко мне, ее дыхание было глубоким и ровным.
Через несколько минут она заснула.
Я - нет.
Я долго смотрел в потолок. Тишина в ее квартире отличалась от тишины на подиумах. Мягче. Теплее. Но это все равно имело значение. Я вспомнил последнюю улыбку Анки. То, как ее пальцы вытянулись в воздухе, прежде чем качели опустились. Я подумал о том моменте, когда я не пошевелился.
Я сам выбрал этот финал.
И я буду жить с этим.
Не из чувства вины.
Из-за недостатка памяти.
Из-за любви к женщине, которая была рядом со мной, и к женщине, которая никогда не возвращала мне это.
Мир не остановился, когда я вернулся домой.
Он завертелся сильнее. Быстрее. Еще более прожорливый.
Пока мы с Элоди в тишине собирали воедино наши жизни, заголовки газет наполняли воздух, словно статические помехи. Все хотели выдать свою версию падения.
Но только не правду.
В Монреале было тихо. Странная тишина, которая последовала за заголовками и замалчиванием. Я наблюдал за происходящим, сидя на маленьком диванчике в своей квартире, и кофейная кружка Элоди все еще сохла на подставке рядом с раковиной. В новостях не обращали внимания на нюансы. Этого никогда не было. Они хотели крови или славы. Ничего среднего. И падение Анки дало им и то, и другое.
Первые заголовки появились в течение часа. "Трагедия в Цирке: артистка погибла посреди шоу". Фотография была старой, сделанной во время ее пребывания в Вегасе, вся в блестках и искусственном освещении. На следующий день это была статья "В смерти ветерана Цирка обвиняют неисправность провода". Затем появились видео. Отрывистые кадры из фильма, приглушенные вздохи зрителей, тишина после падения. Мир наблюдал за тем, что я не остановил. То, что я решил не останавливать.
В штаб-квартире Цирка начались проверки. Были приостановлены все гастроли. Совещания сменялись совещаниями. Проверки безопасности проводились на каждом производстве, на каждой вышке, в каждом городе. В служебных записках паника скрывалась за пунктами повестки дня. На публике это был профессионализм. Внутри компании это был контроль ущерба.
Представитель компании из Монреаля позвонил мне два дня спустя. Спросил, могу ли я выступить с заявлением. Я ответил, что нет. Только если это будет для протокола. Она спросила, почему. Я ответил, потому что заявления касаются жизни, а это заявление не мое.
На каждую статью, в которой ее изображали как звезду, которая была потеряна слишком рано, приходилось три других, в которых говорилось о давлении. О соперничестве. Об амбициях. В одной даже высказывалась идея о саботаже, но тихо, с оговорками и от анонимных источников. Цирк, конечно, отрицал это. В итоговом отчете говорилось об усталости, усталости конструкции, усталости металла. Все, кроме правды.
За кулисами они начали переписывать протокол. Дополнительные проверки. Новые формы перекрестной проверки. Каждый болт был запротоколирован. Каждый зажим сфотографирован. Я даже слышал разговоры о том, чтобы отменить все финальные выступления на гастролях. Слишком рискованно,
СЮЖЕТ НЕНАПИСАННОЙ ПОВЕСТИ