— Коль, спокойнее, — мать кладёт руку на моё плечо, и я вздрагиваю. — Ты чего такой злой сегодня?
Я не отвечаю. Потому что если отвечу — придётся признаться, что эти волки для меня сейчас — каждый ублюдок, который вчера на неё смотрел.
Когда счёт убитых волков переваливает за двадцать, система наконец выдаёт:
Уровень повышен! Текущий уровень: 6.
Получено очко навыка. Классовый бонус: +1 к скрытности.
— Шестой, — выдыхаю я, чувствуя, как тело наливается новой силой. Это странное ощущение — как будто мышцы становятся плотнее, реакции быстрее, а мир вокруг — чётче.
— У меня пятый! — Настя подпрыгивает на месте. — Наконец-то!
— Пятый, — подтверждает мать, и в её голосе слышна гордость. — Отличная работа, команда.
Мы возвращаемся в город ближе к обеду, нагруженные лутом и опытом. Настя всю дорогу болтает о том, какое заклинание возьмёт на следующем уровне, а мать идёт рядом со мной и молчит. Но я чувствую её взгляд — тёплый, чуть обеспокоенный.
— Всё нормально, — говорю я тихо, прежде чем она успевает спросить. — Просто хочу, чтобы мы быстрее стали сильнее.
— Мы станем, — она улыбается и поправляет мои волосы — материнский жест, от которого внутри и тепло, и больно одновременно. — Ты хороший лидер, Коль. Я горжусь тобой.
Я сглатываю и киваю. Потому что если открою рот — могу сказать лишнее. Например, что я не «хороший лидер». Что я просто хочу защитить её и Настю от этого мира — и одновременно хочу того же, что и все те ублюдки, что смотрели на них вчера. Хочу смотреть. Хочу трогать. Хочу обладать.
Но вместо этого я просто иду вперёд, к воротам города, где нас ждут новые квесты, новые уровни и новые испытания. И где-то там, в тени за стенами, уже собирается новая партия игроков — сильных, злых и готовых на всё.
А пока — солнце над головой, ветер в лицо, и две девушки рядом со мной. И этого достаточно. Почти.
****
Матрас подо мной скрипел при каждом вздохе. Проклятая койка — узкая, продавленная, с пружинами, которые впивались в спину даже через тунику. Я лежал лицом к стене и считал трещины в штукатурке.
Восемь. Девять. Десять.
За спиной слышалось дыхание. Два разных ритма. Мать дышала медленно, размеренно — она всегда засыпала быстро, ещё с детства помню, как она могла уснуть за пять минут в любом положении. Настя ворочалась, вздыхала, что-то бормотала сквозь дрёму. Её кровать стояла на расстоянии вытянутой руки — если бы я сел и протянул ладонь, то коснулся бы её одеяла.
Свеча на подоконнике почти догорела. Огарок шипел, отбрасывая на стену дрожащие тени. В этом полумраке комната казалась ещё меньше — клетушка три на четыре шага, с низким потолком и единственным окном, за которым ветер гнал пыль по пустым улицам начального города.
До кровати матери было шага два. Не больше. Я чувствовал запах её волос — лаванда и что-то ещё, лёгкий цветочный аромат, который шёл от той маленькой склянки с маслом, что она купила у торговца на площади. Запах заполнял комнату, пробирался в нос, оседал на языке.
И тело реагировало. Помимо моей воли. Член уже стоял. Твёрдый, пульсирующий, упирающийся в грубую ткань штанов. Я сжал зубы и вдавил лицо в подушку, но это не помогало. Каждый раз, когда мать переворачивалась на своей койке, когда её длинные светлые волосы шуршали по подушке, мой член дёргался.
— Коль? — голос Насти прозвучал тихо, почти шёпотом. —
Когда я в разлуке с мужем